Vorìa anca mì,
almanco par na òlta,
cantàr Verona
dove son rivàdo forestier
infassà ne le me strasse
e col ciuciòto in boca.
Ò vissùo ne le so strade
imperlade dal tempo ch’è passà,
dove tùto parla de beltade,
de storia, arte e amori nati mal.
Destesa in brasso
a la so Val, con l’Adèse
che canta la so nènia,
la par Giulietta Capuleti
che spèta el so Romeo.
Vorìa cantar l’Arena,
Castel Vècio, le cèse,
le piàsse, i monumenti
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Ancò ò pianto,
un pianto chieto, sponsà,
sensa gròpi in gola,
quasi contento.
Ò pianto da par mì solo,
nessuno me vardava,
nessuno m’à domandà parché.
Le lagreme no’ le fa rumòr,
no le disturba, le tase,
le sbrìssia su la fàcia,
le te lassa na riga de calor
su la pèle grespà.
Le lagreme i-è gosse de dolor
che caressa la to disperassiòn.

L’è così che pianse i vèci.

C’è un momento del giorno
quando la sera s’addormenta
in rivoli d’ombre incolori,
e quieti silenzi
placano il tuo orgoglio
e ritrovi, finalmente,
la pazienza del vivere
nonostante tutto;
ecco, in quel momento indolore,
quando non ti rimane altro
che il fastidio del domani,
e i tuoi pensieri
non sono più nemici
da combattere,
ma soltanto crudeli
trappole per topi;
ecco, in quel momento incerto,
quando riconosci
che le poesie che hai scritto
altro non sono che falsi
pretesti per ...

Cioca la soca sul fogolar
bala le sdinse come ‘on giular,
le lingue dè fogo
le scalda non poco,
le profuma dè nostalgia
che me mete alegria
quando da quel canton
tuto l’era tanto bon.
El scaldàa la cusina,
da sera a matina.
Al levar del sol l’orzo brusà,
‘l cafè sveiàa ‘l giorno endormenssà.
Tacà a la cadena ‘n stagnà dè polenta
cosea pian pian, lenta lenta.
Sora la gradela, la renga brustolà,
al vénerdi no podèa mancar.
Entorno ...

Mi ve ricordo tuti, tuti quanti
anca se sèra ancora puteleto
e voaltri puteleti en po più grandi
forti come leoni e l’oro en boca.

Avi lassà la casa, la fameia
el nio endove drento ve scaldave
co’ndosso na gran voia de far festa
de canti, de morose e de balere

per vègner su ‘ n montagna e zo ‘ n Val d’Orsa
al fredo, tanta fame e la paura,
la note strova che ve rosegava
sogni e speranse de na vita ...

Done, moìve fora
Senti ne l’aria
Udor de primavera
Dèmoghe drento
Onto de gombio
Bruschin e spassaora!

E quando vegnea sera
tuta la casa la savea de neto
e, profumà de lessia e de lavanda,
l’era pu bela e la parea pu granda.

Noaltri puteleti via de salti
Per scùrtoi e per senteri
a strossolar cadene de camini.

Che festa rivar primi!

Quando me salta adosso sti pensieri
Me ciapa ‘n gropo en gola:
tiro la me cadena drento el cor
en gran silensio ...

Dedicata a Giuseppe Corso
Vittima veronese di Marcinelle

Far memoria…
La memoria. Se sà,
l’è la speransa dela storia!
Speransa pàr el doman!

Vorìa fàr ciapàr amor
a ste parole
a tanti zovinoti sui vintani
che vive qua e pàr altri
che vien da più lontan…

Far memoria de tanti ani fa
de na storia trista de migranti
che a Marcinelle in Belgio
un ...