Vorìa anca mì,
almanco par na òlta,
cantàr Verona
dove son rivàdo forestier
infassà ne le me strasse
e col ciuciòto in boca.
Ò vissùo ne le so strade
imperlade dal tempo ch’è passà,
dove tùto parla de beltade,
de storia, arte e amori nati mal.
Destesa in brasso
a la so Val, con l’Adèse
che canta la so nènia,
la par Giulietta Capuleti
che spèta el so Romeo.
Vorìa cantar l’Arena,
Castel Vècio, le cèse,
le piàsse, i monumenti
e tùto quel che gh’è de mèio,
par far dispèto a tùti
quei che vien da fòra
a visitàr sta meravéia.
Vorìa cantàr a sera,
i vicoli deserti
a Sottoriva e le casète
drio a San Zen dove
un tempo se patìa
la fame e la miseria,
ma bastava un goto
a l’ostaria par ridar
mentre se piansèa.
Vorià cantàr, ghe mancarìa,
i poeti de Verona:
quei più famosi sora tuto
che i-à scrito versi e rime
che ormai i-à fato storia,
da far studiar a scòla
par tègnar viva la memoria.
E se San Zen che ride
el vardasse da la sù la so cità,
el vedarìa na roba diversa
da la sua, ma sempre istessa.
E cissà mai, che ‘n giorno o l’altro,
ciapà dal sentimento,
el possa tornar zo,
col còr e con la mente,
e nar in volta par le strade
a benedìr Verona e la so gente.