Cioca la soca sul fogolar
bala le sdinse come ‘on giular,
le lingue dè fogo
le scalda non poco,
le profuma dè nostalgia
che me mete alegria
quando da quel canton
tuto l’era tanto bon.
El scaldàa la cusina,
da sera a matina.
Al levar del sol l’orzo brusà,
‘l cafè sveiàa ‘l giorno endormenssà.
Tacà a la cadena ‘n stagnà dè polenta
cosea pian pian, lenta lenta.
Sora la gradela, la renga brustolà,
al vénerdi no podèa mancar.
Entorno de sera ‘l filò,
dè ciacole ‘n bel po’.
comodando le calde brasete,
emparàa uciar le butelete.
Se sgranàa panoce
par galine e cioche.
Tra le pieghe dè i grembiài strasse
saltàa fora storie dè i tempi passè.
I dièi corea entressando ‘l fil
ricordando i fati soto ‘l campanil,
che incantàa i buteleti,
fintanto che le none fasea calsseti.
E pi’ tardi qualche butin
s’endormensàa al caldin.
Vissin a quel fogo nassèa sogni,
fati dè tanti bisogni,
portè su ne ‘l cel
dal fumo ‘l so vel.
La sera dè S.Martin

qualche castagna e ‘n goto de’ vin.