Siede sotto lo sguardo oscuro di Monte Baldo,

luminosa città di poeti e guerrieri,

città d’arte e memorie,

Verona.

Riflette profondo e sonoro

le sue torri, tra storia e forza,

l’Adige

con la chiara corrente, col suo riso,

mentre sotto i ponti, ora orgoglioso

passa, ora potente,

ora disteso, placido e canoro.

Corrono sulle rive palazzi alteri,

ingenue case, vicoli bui, facciate al sole

poi, ecco guglie, agili architetture,

chiese e campanili come preghiere

pietrificate,

in attesa di visite devote.

Scorre ancora il fiume, va ad Ovest,

con flutti ora ritmici e profondi

in cerca del sole a ...

La suta, la tompesta o i bài, biassava
de spesso panoce, fasόi e speranse
somené sora el fassoleto de tera tònega
del Mincolo, lassar tante panse
piene de ùdo

Lù, el savéa scrìvar ’pena el so nome
e parlar dialeto, ma istesso l’è nà
a sercar on bocon de pan
in cao al mondo.

Forsi, ghe naséa in mosa el cor
basàndo dimido ganasse strache,
segné da progni de lagreme,
strucando mane co i crepi de la fadiga,
po inviàrse par chel ...

… scavalcar co’n fagotìn
de speranze, el meàl de ’na palida
contrà, lassar la sgroia, i bo
e la giovinessa, nar a montar
sora a’n bastimento
fisso de aneme come le mosche
sora el selese de casa
e scominsiar on viajo orbo.

Saludar afeti, muri infumeghè
de canti, peldoche, preghiere
e sogni descalsi
sconti drento ‘na scarsela del cor
rapolà come on fassoleto
imbombegà de dolor.

Chel pitoco niàl, ancό el somea
on teschio sbiavo, orbite strove
le finestre e, come on ...

G’ò da dir che quando son morto
non me ne son gnanca encorto
me parea da stofegarme quela sì
ma l’è capità- come se dir – en pressia cossì
che ala fine avarìa dito gnanca mal
se esse podù ancora vedar la me bela Val

Envesse s’era morto stechìo
e non podea pì tornar endrio
dal leto g’ò visto però na mota de gente girar par casa
tanti che i ricordaa solo d’aver veduo a facia rasa
adeso però ghe despiasea ...

Profumo de casa, profumo de tera
che vien dal laoro de ci la remena;
par tute le strade se sente sti odori
de brazi, de man, de foje e de fiori

che sbocia d’incanto a qualunque stajon:
da quelo de pra’ a giavaschi de rose!
Ma quan che l’è caldo, mi che me piase
– i sbocia inte l’orto o ’rente le case –

i è quei fioreti, oceti celesti
che pare puntini calè zo da l’alto
par far na poesia de ...

Na vója me sconbate te la testa,
l’è come on gran bresparo che me ruza,
na gioza che tormenta i sentimenti:
i me silenzi inparentà col sòno
i pìngola pinpian
tra bine de pensieri che tontona.

Me piasarìa sentire có vien sera
la vose tanto cara che m’à dito,
on giorno roversàndome qua in tera:
“Butina, sito qua? Ma che fadiga…
catar par ti… la verza pi slusenta!” ...